Seguidores

domingo, 9 de marzo de 2014

EL POEMA



EL POEMA


El poema és un tapís de cremades als dits, mil papers estripats a la boca, i estirar-se  a collir la música, moblar les mandíbules  amb paraules impossibles que ens vindran a dir el què ja sabem.
El poema és a sota una barca, a la lluna, és un miratge i un sortidor d’ emocions, una estrella del primer horitzó que ens sura als ulls i ens converteix en l’ oreneta, ella que mai toca de peus a terra i ja hi era.
El poema, com una vaca, vola en catapulta i és sagrat. El poema, com un brau, hagués nascut cavall, des-presència... és un astre, vibració, i així que neix ja agonitza, no es coneix immortal, no se sap i ho diu tot, i -a vegades- lladra.
El poema és un fum, una porta, deixar de pensar, transformar-se en mossegada o bosc, una veu que ve pel pont, que surt de sota l’ ala de l’ estruç o del falcó quan és més bell i baixa en picat a clavar-se de bec per la sang que serà dels seus fills.
El poema s’ enamora, no es conforma, es fuma amb pipa o a les fosques, sovint té gust de regalèssia i és per a tu.
El poema navega, escriu móns, buida vasos, busca besos, emplena cendrers, empatxa somnis, desafia totes les lleis.
El poema és un nen, una nit, una pols, una olor, un dejavú , un deixa estar, un fil molt prim per arribar-hi, és una corda fluixa, un cop de puny a l’ aire.
El poema mareja, fa rodar el fetge, droga, empastifa, et desitja. Porta la porta oberta perquè hi entris, et farà de laberint, quan les barques salpin a l’ alba boscos amunt, ves-hi, que no t’ enganyin els símbols dels homes.
El poema és allò que mai no va arribar a passar passant multiplicat per mil centpeus ballant-hi sense preguntar-se res, saltant i prou, deixant de ser per a ser-ho tot, la gran baldufa, déu, el fill, la mare i el sant pare esperit dels encomanats a la vida a fer el dimoniet, que algú l’ ha de fer.
El poema parla i parla i parla i no pretén l’ entesa, no pretén res més que res, no pensa. Ets tu el poema, allò que no pots dir perquè tothom és de vacances, no?
El poema fa por, el poema la cura. El poema diu dia, el poema hi fa nit. Es diu Joan, ja el coneixes. És savi, riu sempre que ho fa. Es fa estimar. Té el nas xato quan s’ olora un vers xato, té la força d’ un miler de formigues, la Marabunta abunda i ningú s’ esparvera.
El poema no guarda la roba perquè no va vestit de res ni va a nedar, neda des de sempre, no té principi ni fi ni fan mitja part. El poema és un eriçó quan punxa tan poc que fa pessigolles, i alguna esgarrapada, però és per encomanar-se’ t. No et vacunis.
El poema és poema quan tot encaixa, és el caos, l’ exacte. És una turbulència que dura tot el viatge.
El poema pot produir taquicàrdia, deliris, al·lucinacions, somnolència, migranya, mania, addicció, sensació de formigueig a l’ estomac, impulsivitat, clarividència, desordres mentals, augment del nivell de glòbuls rojos en sang, contactes amb el més enllà, gana, fotofòbia, nictofòbia, fotofilia, nictofilia, fetitxismes varis, lucidesa precoç, sensació de llibertat, de pau, d’ alegria  -podent arribar a l’ eufòria- i depressió, que fa baixada i no cansa, vaja. Mort d’ un leucocit, lleugeresa d’ idees, sensació de comprensió, de no solitud, amor. S’ han descrit alguns casos d’ enamoraments realment patoil·lògics, com castells de foc o embriagaments desmesurats que han donat pas a felicitats cròniques. Si es barregen amb alcohol, pot augmentar l’ efecte d’ ambdós i veure’ n quatre. Millor no conduir, perquè corre cada des-salvatge! També és possible notar vertígens, dilatació pupil·lar i augment de producció lacrimal, així com tics que dobleguen les bandes dels llavis amunt. No s’ ha comprovat només que amb ratolins, però l’ abús de poesia ressuscita als morts i als vius ens deixa viure, no té dogmes, com un virus, s’ escampa pel sistema nerviós, infla els ganglis, esvera glàndules que acaben en follia tremenda, canta en veu alta, no té hora, abraça com una boa, va pel mig, i de dret, o per sota, i serpenteja i indueix al vol i al voler i a poder fer de tot. No es dutxa, va a la riera, és plena de granotes  -i de capgrossos-, d’ algues, de joncs i de canyes i fang. Sedueix, és lasciva, pecaminosa, anormal, la millor companyia -que és la mala-, la fa, la la, la toca, t’ acaricia, produeix canvis irreversibles en el sistema vital del funcionament habitual, trenca rutines, fa miracles al balcó de casa, s’ enganxa com una lapa, una lepra, una sarna, una ràbia, un lepidòpter en zel, que un ullal de vampir a la femoral, la jugular és pels ratpenats, nosaltres som els rat-alegres ( www.ratalegres.com) . Recents estudis vinguts d’ alta mar diuen haver descobert similituds entre les vibracions dels pops esquizofrènics amb la freqüència neuronal de certs poemes d’ aigua dolça, així doncs no és de més llogar un detectiu que ens vingui a mirar les aixetes.

griFOLL
09.03.14

casserrespoblepoema

domingo, 2 de marzo de 2014

INSULTO



Insulto a les Arts amb narcisos,
insulto als oficis més nobles amb l’ Ego,
m’ abarateixo amb vanitats de faquir
tastaolletes. No sé fer res i faig de tot
per un epitafi que mai no veuré.
Dec ser un homo sapiens.

griFOLL
02.03.14

casserrespoblepoema

sábado, 1 de marzo de 2014

MUTIS





Torna’ m la veu, callaré.
No et diré que t’ estimo ni ré.
No et diré que m’ he fos ni què he fet,
la fe m’ ha fet figa, i la quina tampoc
ho sabràs.  No et diré que tinc por,
que tinc set, si no hi sóc, si me’ n vaig,
si m’ escaic o recaic, vaig tirant o
m’ he mort.  Callaré, mort i sol
parlaré amb les parets, faré esquerdes,
pols, esgrima amb les aranyes,
conjunt amb els mobles.

griFOLL
01.03.14

casserrespoblepoema